et l'ange aux ailes changeantes volera vers une île chaleureuse au ciel d'un sombre bleu poudré.

J'aime être là. Comme beaucoup de monde et surtout à cette époque; lorsque les légers rayons de soleil se plaisent à caresser notre peau, fébrilement. Elle est à deux pas. Sa silhouette gracile et pâle est à deux pas. Pour une fois, je suis calme, l'observe sans montrer de manière trop ostensible mon affection. Elle sourit, discute. Ses cheveux d'un blond exquis et nuancé encadrent son visage d'une cascade de lumière. Elle semble nager dans la brume que forme autour d'elle le nuage de fumée fine émanant de sa cigarette. Je n'aime pas la voir fumer, mais doit avouer qu'elle le fait avec une certaine classe. Elle se tourne vers moi et plisse ses yeux bleu cuirasso, brillants comme un liquide, tandis que ses commissures se retroussent vers l'azur clément.
J'apprécie ces moment de pause où, immobile et muette, je suis spectatrice d'une beauté si crue et évidente qu'elle dépasse jusqu'à mon entendement.


Et je crie, pleure, hurle. Mes larmes se font acides et creusent dans mes joues les méandres de la peur et des regrets.
Regrets de ne pas avoir passé avec toi assez de temps d'avoir eu tant de choses à te dire sans avoir su l'exprimer, de n'avoir pas su t'aider même à affronter le monde alors que tu l'as fait pour moi, de te laisser partir sans te supplier de rester, de te connaître si peu, de n'avoir pas su te protéger de ceux qui t'écorchent vive.
Peur que tu m'abandonnes et m'oublies comme une photo se décolore au fil des ans, peur de ne jamais te revoir, peur de ne plus tenir ta main dans la mienne et te sentir vivante, peur de ne plus rien savoir sur toi tant tu changeras.

Tous mes souvenirs ne seront que passé, illusion d'un instant, poussière du présent, cadavre d'un instant précieux.
Et pourtant je les chérirais comme un trésor, un cadeau, une fée malade que l'on maintient en vie pour qu'elle brille encore.

Mais au fond que nous restera-t-il de ces années?